Es extraño este aire pesado que se posa sobre mi; es como de viejos tiempos, como de cansancio.
He vuelto atrás a doler, adoler adolorida alma, .
se hacen y se mezclan historias de cuerpos fanatsticos, aunque en está historia no, y la fantasía aumenta y no llega, y mis ganas aumentan y esas no se van, y el principal no viene y duele.
Voy cocinando una sopita pal' dolor, los ingredientes: unos callejoncitos y carritos amarillos, lagrimas y un pañuelo humano, sangre y palabras de conquista(tienen que parecer duraderas si no puede salir amargo), ojos verdes y manso blancas y calidas, un sigue verde esporadico y mucha paciencia, se deja a fugo máximo por un tiempo relativo, y se llega al resultado perfecto.
claro que si la paciencia disminuye y el contacto con la cucharita no es el adecuado, la sopita puede pegarse en el olvido y la costumbre.
vuevo y doy, y quiero y grito y me desespero en esperanzas y sueños y pensamientos de futuros, de futuros los ojos, los ojos mios, mios que te daría con gusto, gusto de que estés aquí, aquií donde me duele.
MM
LIZZI DURÁN
